una maleta grande, de madera:
la que mi abuelo se llevó a La Habana,
mi padre a Venezuela.
La tengo preparada:
cuatro fotos, una escudilla blanca, una batea,
un libro de Galdós y una camisa
casi nueva.
La tengo ya casi cerrada y rodeándola,
un hilo de pitera.
Ha servido de todo,
como banco, de viajar en cubierta,
y como mesa y...
si me apuran mucho,
como ataúd, me han de enterrar en ella.
Yo no sé, donde voy a echar raíces,
ya las eché en la aldea.
Dejé el arado y el cuchillo grande,
las cuatro fanegadas de mi vieja...
- La hostelería es buena, me dijeron.
y cogí la bandeja.
- Sí señor, no señor, lo que usted mande,
servida está la mesa...
Yo por vivir entre los míos, hago
lo que sea.
Ví a las mujeres pálidas del norte,
arrebatarse como hogueras,
y llevarse las caras,
como platos de mojo con morenas,
tanto que aquí no dejan ni rubor,
para tener vergüenza.
Vi vender nuestras costas en negocios,
que no hay quién los entienda:
vendía un alemán, compraba un sueco,
¡y lo que se vendía, era mi tierra!.
Pero no importa, me quedé plantado,
Aquí nací, de aquí nadie me echa.
(Hasta que el otro día, lo he sabido,
y he hecho de nuevo la maleta).
He sabido que pronto,
van a venir de fuera,
técnicos de alambrar los horizontes.
de encadenar la arena,
de hacer nidos de muerte, en nuestras fincas,
de emponzoñar el aire y la marea,
de cambiar nuestros timples por tambores,
las isas por arengas,
las palabras de amor, por ultimátums,
por tumbas las acequias...
Si se instalan los técnicos del odio,
sobre nuestras laderas,
los niños africanos,
desvelados bajo la lona de sus tiendas.
Mirarán con horror las siete islas,
no como siete estrellas,
sino como las siete plagas bíblicas,
las siete calaveras.
Desde donde su muerte
y nuestra muerte,
indefectiblemente se proyecta.
Yo por mi parte
cojo la maleta,
que el viejo
se llevó a Las Américas,
en un barquillo de dos proas.
¡Qué valientes, barquillas atuneras!.
Tienen dos proas, una a cada lado,
para que nunca retrocedan,
vayan donde vayan,
siempre avanzan.
¡Quién dijo popa!,
¡Avante a toda vela!.
Y yo...voy a marcharme reculando.
Voy a dejar que crezca
sobre esta tierra mía
toda la mala hierba.
Voy a volver la espalda al forastero
que vendrá con sus máquinas de guerra...
para ensuciar de herrumbre las auroras
de miedo las conciencias.
Pensándolo mejor, voy a sacar
de la vieja maleta
el libro, la escudilla, la camisa, la batea
voy a pintar y a barnizar de nuevo,
su gastada madera.
Voy a quitarle el hilo y a ponerle
la cerradura nueva.
Y con ella vacía
me acercaré a la isleta,
y al primer forastero de la muerte
que llegue a pisar tierra
se la regalo, para siempre suya,
y que la use y nunca la devuelva.
¡No quiero más maletas en la historia
de la insular miseria!.
Ellos, ellos, ellos,
que cojan la maleta.
Los invasores de la paz canaria
que cojan la maleta.
Los que venden la tierra que no es suya
que cojan la maleta.
Los que ponen la muerte en el futuro
que cojan la maleta.
¡Que cojan la maleta,
que cojan para siempre...La maleta!.
Pedro Lezcano.
Imagen del Autor: tinamarmedia.blogspot.com
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